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Le printemps ose une fine bruine sur le murmure des mondes
À peine
Un troglodyte bruisse sur l’arbre à découvert
Je bêche quelques mots - il y a au jardin une pensée profonde
Creuse
Creuse
Les murs ont la paresse de n’être que debout
Le ciel fait ce qu’il peut s’il est gris
Je range la bêche à l’étroit
Dans la langue du sol
Nous ne savons que le peu
Cette friandise d’ombre
Soir convié
Un arpent de songerie
Sous la fenêtre
Vers la rue
À peine sauvée de nous
Mère, j’ai quelques poèmes sur le feu et
Un peu de tristesse qui flambe
Au bois sec de mes membres
Suffit-il parfois de flairer quelque songe
De vie sous la terre bien noire ?