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Ils recommencent à chanter
mais ce ne sont plus les mêmes.
Je veux dire :
Les chants,
les oiseaux,
les enfants.
Ce ne sont plus les mêmes
et pourtant,
la même voix claire
vient s’asseoir près du ruisseau.
Étendue, paisible,
la même voix calme.
Et je veux dire
sa voix
discrète et douce
dans ce décor de printemps.
Étendue, sereine,
la voix qui n’est plus.
À me répéter ces mots
(La voix qui n’est plus, la voix qui n’est plus,
la voix qui n’est plus...)
Je sais l’improbable écho
d’une vitre brisée.
La tempête ne se calme pas
dans la banlieue de Vienne.
Ici, au creux de sa lettre,
le vent est retombé.